Печать

Проживаем не в глубинке

Автор: Administrator.

 

глубинке, проживаем

Виктора Похмелкина наши читатели в первую очередь знают как политического рекордсмена, который четыре раза подряд избирался от Прикамья депутатом Государственной Думы. Российские автомобилисты знают его как последовательного защитника их прав. Коллегам по профессии Похмелкин известен как яркий юрист, соавтор многих законов, по которым пытается жить страна. Любители научной публицистики могут с интересом прочитать  пять его книг и несколько сотен статей по различным политико-правовым и социальным проблемам.

Однако сегодня мы приоткроем ту грань дарования нашего земляка, которая ранее была известна лишь самым близким ему людям. Оказывается, этот человек давно пишет стихи.

Сам Виктор Валерьевич   не помнит, когда  зародилось это увлечение. Однако признается,  что уже во время учебы в Пермском университете   начал сочинять стихотворения, за которые ему не стыдно и по сей день.

Впрочем, все  закономерно. Виктор воспитывался в семье, где день без книги считался безвозвратно потерянным. Поэзия же негласно признавалась вершиной литературного творчества, а великие русские и советские поэты  не только навсегда привили нашему герою любовь к чужому поэтическому слову, но и  подвигли сказать  свое. Не случайно у Виктора Похмелкина есть целый цикл, посвященный жизни и смерти любимых поэтов.

Избранное им поэтическое направление сам он именует «философской лирикой».  Его отличает многообразие тем, глубина и нестандартность анализа, парадоксальная неожиданность выводов. И все это – при остром сопереживании живым существам и явлениям природы, о которых пишет автор.

Разумеется, в стихах Виктора Похмелкина просматриваются и узнаются его политические взгляды и идеологические воззрения. В том числе и те, с которыми кто-то захочет поспорить. Но излагаются они в такой интересной поэтической форме и настолько сдобрены юмором, что любой оппонент просто обязан поддерживать высоко поднятую планку.

И еще одно:  Похмелкину-поэту присущ настоящий патриотизм. Без ложного пафоса, но с подлинной болью за страну и малую родину. Без слезливой сентиментальности, но с добродушной  иронией. Без чрезмерного исторического оптимизма, но с искренним желанием помочь соотечественникам и землякам жить лучше. Все это вы найдете в стихах, которые мы предлагаем вашему вниманию.

Виктор Похмелкин готовит к печати сборник, в который должны войти более ста стихотворений. И название предполагается характерное – «Философия любви». Будем ждать.

ПРИКАМСКАЯ  ЗЕМЛЯ

Проживаем не в глубинке,

Нас туда не зачисляй.

У России в серединке

Разместился этот край.

Не стремится быть брутальней,

Гениально усреднён:

Нет окраины центральней,

Чем наш Пермский регион.

 

Пусть просты дворы и зданья,

Вид типичен за рекой, –

Долго центром мирозданья

Для меня был город мой.

 

Есть места посимпатичней,

Но считаю и теперь:

Нет провинции столичней,

Чем размашистая Пермь.

 

Утончённая натура

Здесь поймет наверняка:

Европейская культура

Отличает пермяка.

 

Не попасть мне в недотёпы,

Потому что осознал:

Нет восточнее Европы,

Чем наш Западный Урал.

 

Прикипели мы друг к другу:

Я и город мой родной.

Как ни бегаешь по кругу –

Возвращаешься домой.

И, с годами став мудрее,

С тем уже не спорю я:

Нет покатей и круглее,

Чем прикамская земля.

*   *   *

Оптимисты мы, порой

Даже вопреки итогу…

День прошел и слава богу:

Есть надежда на другой.

Мы ведем свое житьё,

Словно на печи Емеля…

Впереди ещё неделя:

Есть надежда на неё.

Путь мы продолжаем свой,

На привалах не отметясь…

Надо же, окончен месяц:

Есть надежда на другой.

Год состарился, и вот

Сходит дряхлый безобразник…

Впереди – любимый праздник

Под названьем Новый год.

Все когда-нибудь уйдём,

Но сознание сакрально:

Жизнь проходит – не фатально,

Есть надежда на потом.

Легкомысленно живём…

Впрочем, что же удивляться:

Разве можно огорчаться,

Коль любовь пришла в твой дом?!

Зря мгновенья не лови:

Должен знать любой невежда,

Что и вера, и надежда

Производны от любви.

ЯМЫ

Есть у народов судьбы, драмы –

Характер национальный в них.

А наш удел российский – ямы,

Что роем для себя самих.

 

Чудны Природы панорамы,

Но русский человек привык,

Что символы дороги – ямы

И песенный герой ямщик.

 

С лихвой смекалкою богаты,

И инструменты нам под стать:

Чтобы копать – у нас лопаты,

И грабли – чтобы наступать.

 

Дороги: степь да перелесок,

Семь тысяч километров слез…

Повсюду кладбища подвесок

И приказавших жить колес.

 

Ремонт дорог: откат и взятка,

Закопанный бюджет, и вот –

На яме хилая заплатка

Полгода вряд ли проживет.

 

Мы ездим, затаив дыханье,

По этим горестным путям…

Но существует оправданье

И рытвинам, и колеям.

 

Агрессор с Азии, с Европы

Получит здесь свое сполна.

Для нас все ямы, как окопы,

А для врага – как западня.

 

И наша вековая сила –

В презрении ко всем смертям.

Что удивляться: ведь могила –

Всего-то лишь одна из ям.

 

Вселенной мозг Планете даден,

И потому так много в ней

Оврагов, шахт, каньонов, впадин

И безразмерных пропастей.

 

Всем странам разный вектор вышел,

Но подчеркнуть не премину:

Пусть кто-то дальше, кто-то выше,

А мы стремимся в глубину.

ПРОВИНЦИЯ

Соберем провизию,

Разместим багаж:

В русскую провинцию

Летний наш вояж.

Так пытаюсь влиться я

В кровоток земной…

Русская провинция –

Память и покой.

 

На обломках крепости,

В тишине ль церквей,

Но дыханье древности

Там всего слышней.

В ней проклятья, стоны и

Горести сполна…

Русская история –

Подвиг и вина.

 

Там найдут загадочный –

Кисть и карандаш –

Как лубочно-сказочный,

Подлинный пейзаж.

Не могу пробиться я

К тайне красоты…

Русская провинция –

Гений простоты.

 

Но глядит невесело

Вместо сказки быль:

Если дождь – то месиво,

Если сухо – пыль.

Проявляет рвение

Лишь одно везде:

Русское терпение

К грязи и к нужде.

 

Удали с отвагою

Нам не занимать:

Водкою и брагою

Совесть заливать.

Разумом провислая,

А в душе – бриллиант…

Русская провинция –

Пропитой талант.

 

В каждой русской местности,

Где пророков нет,

Бедствуют в безвестности

Мастер и поэт.

Пошлость и безвкусица,

Как всегда, в цене…

Русские искусники

Не нужны стране.

 

Страсти и амбиции

Все наперечёт

Гонит из провинции

Тягостный исход.

Исстари традиция

И на все  века…

Русская провинция…

Русская тоска.

 

Из узоров сотканный,

Сношенный до дыр, –

На контрастах созданный

Старый русский мир.

Не гожусь в провидцы я,

Нет того чутья…

Русская провинция.

Корень бытия.

ПОЭТА УБИВАЮТ СТРОКИ

Строчки сами убивают,

Нахлынут горлом и убьют.

Б. Пастернак

Все знают, что коротки сроки

Творцов, вложивших душу в стих.

Поэтов убивают строки,

Переполняющие их.

 

Да, пуля и петля жестоки,

И все ж не в них найдем ответ.

Поэтов убивают строки,

Когда для них исхода нет.

 

Когда поэт стихами дышит,

То могут строки застревать,

Поскольку их никто не слышит

И не пытается понять.

 

Не сказанные, прорастают

В поэта строки до поры,

А после когти выпускают

И ядовитые пары.

 

И если строки не находят

У душ людских надёжный спрос,

Они к безумию приводят

И к полной гибели всерьёз.

 

Простим поэту, что скандалит,

Он жаждет только одного:

Быть может, кто-нибудь ударит

И выбьет строчку из него.

 

И ругани летят ошмётки,

И не прервется крик, пока

На волю из охрипшей глотки

Опять не вырвется строка.

 

Слова и рифмы, что терзали,

Что изводили вновь и вновь,

Пусть вытекают со слезами,

Пускай выходят через кровь.

 

Жить может бедно и убого

Поэт великий потому,

Что, в сущности, не так уж много

Для жизни надобно ему.

 

Упорно ищет он по свету

Вниманья, только и всего…

Продлим подольше жизнь поэту:

Прочтем, послушаем его.

Х  Х  Х

 

Оптимисты мы, порой

Даже вопреки итогу…

День прошел, и слава богу:

Есть надежда на другой.

 

Мы ведем свое житье,

Словно на печи Емеля…

Впереди еще неделя:

Есть надежда на нее.

 

Путь мы продолжаем свой,

На привалах не отметясь…

Надо же, окончен месяц:

Есть надежда на другой.

 

Год состарился, и вот

Сходит дряхлый безобразник…

Впереди – любимый праздник

Под названьем Новый год.

 

Все когда-нибудь уйдем,

Но сознание сакрально:

Жизнь проходит - не фатально,

Есть надежда на потом.

 

Легкомысленно живем…

Впрочем, что же удивляться:

Разве можно огорчаться,

Коль любовь пришла в твой дом?!

 

Зря мгновенья не лови:

Должен знать любой невежда,

Что и вера,  и надежда

Производны от любви.

 

Автор: Виталий Богомолов

Вам так же могут понравиться статьи:


Другие материалы по темеСвежие статьи